DUERME EL ARTE
Cubierta de polvo duerme calmosa,
por el tiempo entre sombras olvidada.
Si antaño orgullosa ahora marchitada,
aunque no por ello menos hermosa.
Desde la puerta con respeto observas.
Rayo dorado que entre el polvo asoma.
La temes, la respetas y veneras,
capaz de a Cerbero dejar en coma.
Herramienta reservada a maestros
de su belleza te creíste indigno.
Siempre celada por temor y ancestros,
ya es hora de forjarte tu destino.
Con tembloroso pulso y recio brazo
sientes en tus dedos su dulce tacto.
No das crédito de tu nuevo hallazgo.
Se ha unido a ti, sin motivo, al acto.
Con sumo respeto frotas sus cuerdas
mientras de ellas la melodía aflora.
Tus sentimientos eran entre hiedras…
Pero ya no es así. Eso fue otrora.
Corre el tiempo y se dilata en las sombras
la bella y jovial música del arpa.
Siempre admiraste de arte grandes obras.
Ahora eres tú el dueño de tal arma.
Poco a poco el sonido te posee,
te entra en lo más profundo y te domina.
Tan solo busca a alguien que lo cree…
Eres su siervo. Tamaña es su inquina.
Pues poeta esclavo de poesía
lo es como el músico de la música
y el filósofo de filosofía,
sometidos a la regla única.
Es el arte quien escoge al artista
y no es camino de dos direcciones,
aunque mientras quede un alma altruista
gozará el mundo de composiciones.
Onué, 13/08/2011
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